J’ai volé un homme marié. Pas seulement un mari, mais un père de trois enfants. Un homme qui avait construit sa vie avec une autre, dont les murs de sa maison étaient chargés de promesses, dont les enfants le regardaient avec confiance. Et j’ai tout détruit.
À l’époque, j’appelais ça de l’amour. Je me persuadais que la passion justifiait la cruauté, que le désir excusait la trahison. Je suis devenue une autre personne : acerbe, égoïste et vicieuse. Un jour, sa femme m’a appelée, la voix tremblante, me suppliant d’arrêter. Elle pleurait, implorait, me demandait de lui rendre sa famille. Et moi, ivre d’arrogance, j’ai remué le couteau dans la plaie. « Garde tes jérémiades pour quelqu’un qui s’en soucie », lui ai-je dit froidement. « Il est parti. Reprends-toi. » Voilà qui j’étais. Voilà qui j’étais devenue.
Pendant un temps, j’ai cru avoir gagné. J’ai cru avoir décroché le gros lot. Un an plus tard, j’étais enceinte, rayonnante, persuadée de construire la vie que j’avais volée. Je nous imaginais en famille, lui et moi, avec notre enfant. Je pensais que l’univers m’avait récompensée.
Puis vint le mot.
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